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Los periódicos de mañana
No tendrán tu nombre
Apuntalado.
Ni el mÃo.
No entraremos
En la catedral
De
Por otra parte,
No me molesta
No ser un pilar
O nervio
De la catedral
Tan del gusto
Decimonono.
Prefiero desnudarte
En un rincón de la
Intrahistoria
-Unamuno,
Siempre nuevo-
No soy un alma inmortal,
Ni una pieza indispensable.
Pero
Te tengo a ti,
Y un futuro
Sosegado.
En el monasterio
Hay una fuente
En ella una estatua,
Sus ojos brillan
Porque han sido traspasados
Por alfileres.
Mi sombra está en paz conmigo,
Por eso me inyecta
Oscuras figuras purpúreas
Que se debaten en mÃ.
Me comen y me excretan,
Asà soy una cáscara sonriente,
Pasto de gusanos
Insaciables.
El aire
Suele tener
Un tufo
A sosegada desesperación
Se lo da
El señor de 40 años
Que solo puede desesperar,
El ama de casa,
Tan anciana que
Solo le quedan los recuerdos
Salpicados con vinagre.
Incluso le da un retrogusto
-¿Se dice asÃ, malditos?
¿Se dice asÃ, snobs?-
A brutalidad
Las puertas
Cerradas,
Las ideas
Calladas,
Las manos
Atadas.
Pero todo esto
Y mucho más
Es lo que da la locura cotidiana.
A lo que os iba,
Por qué intentar notoriedad?
Solo voy a parar un momento,
Luego todo esto puede seguir adelante
Que no
Que no digan
Que no digan nunca
Que lo he hecho yo
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Lunes, 09 Noviembre 2009
 Los periódicos de mañana No tendrán tu nombre Apuntalado. Ni el mÃo. No entraremos En la catedral De la Historia.  Por...
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